Automne, c'est l'été qui disparaît

L'automne, selon moi, est arrivé hier après-midi. Je sortais pour aller à la Boîte noire quand j'ai entendu mon premier vol d'oies sauvages. J'ai bien dit «entendu», mais pas vu. La ville et ses buildings m'ont caché la portion de ciel que les oies traversaient...


C'est à peu près au même moment que j'ai appris le suicide de Nelly Arcan. J'en ai été très chagriné. Je n'étais pas son premier lecteur ni son plus grand fan. Je ne la connaissais que peu, pour l'avoir croisé autour d'une rencontre improbable dans un bain de mousse en compagnie de Pierre Thibeault (pour Télé-Stop). Je l'ai retrouvé plus tard autour d'un projet qui n'a pas abouti et j'ai dû la croiser à quelques reprises lors de lancements. Je me souviens toutefois qu'elle m'avait touché dans sa fragilité d'oiseau blessé.

On dira qu'elle est morte de ses blessures narcissiques et on aura sans doute raison.

Vers quelle sud incertain est-elle en route? C'est la question que je me pose aujourd'hui, plus remué que je ne le pensais par sa disparition.

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